“巴赫的《意大利协奏曲》，”继续说，“是他模仿意大利协奏曲风格写的键盘作品。它应该有对话感，独奏和乐队的对话。但你在弹的时候，我只听到一个人在机械地执行任务。”
他的声音不算严厉，但每个字都像针一样扎在她心上。
“肖邦的《叙事曲》更糟糕，”他说，“这首曲子是有故事的——Ai、失去、挣扎、绝望。密茨凯维奇的诗，波兰的苦难，肖邦的乡愁，所有这些都在音符里。但你弹的时候，我什么都没感觉到。你的手指在动，但你的心不在。你知道自己在讲述什么的故事吗？”
棠韫和的脸开始发白。
“你知道你最大的问题是什么吗？”看着她，“你太听话了。”
她抬起头，她有些不明白，她不理解这句话的意思。
“你把弹奏钢琴当成任务，”他说，“你练习是为了达到某个标准。你弹得很完美，因为完美是可以量化的——音准、节奏、力度。这些都可以通过训练达到。但音乐不是完美就够了。音乐是艺术，它需要你自己的声音，你自己的灵魂。”
&顿了顿，“而你，,你没有自己的声音。你只是在模仿别人的方式弹琴。”
那一瞬间，她张了张嘴，想说什么，但发现自己一个字也说不出来。有什么东西一下子碎掉了，一点一点，像裂开的冰面，发出细微的、刺耳的声音。
“两周后是初赛，”说，“以你现在的水平，通过初赛没问题。评委会给你高分，因为你弹得很‘正确’。但如果你想赢，想真正成为钢琴家，而不只是钢琴手，你需要找到自己。”
他走回椅子坐下，“今天就到这里。下周同一时间再来。”
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