她看着他。阳光从窗户照进来——这间房子的窗户朝东，早上会有两个小时的光照——照在他脸上，照出他低头吃东西时睫毛投下的阴影。他的睫毛很长，浓密，微微上翘，像两把合起来的小扇子。
“江洲。”
“嗯？”
“你手臂上的伤还疼吗？”
“早不疼了。”
“让我看看。”
“不用——”
“让我看看。”
她把他的手拉过来，卷起袖子。手臂内侧有一道疤，五厘米长，缝过针的痕迹还在，像一条蜈蚣趴在皮肤上。她的拇指抚过那道疤，很轻，像在抚摸一件易碎的东西。
“你以后——”她开口，又停住了。
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