颗粒一样的细雪慢悠悠地飘到他头发上，不一会就化成了水。他鼻子冻得通红，走累了就停下步子，望着灰褐色房檐上停落的鸟。
他身边有一个坐在商店雨棚下写生的画家，只穿了一件看起来不怎么厚的羊绒夹克。池林停在他身边看了很久，直到他画里的水波和桥的轮廓慢慢清晰。
“你是工程师？”画家忽然问他。
“不，我还是学生。”池林答，“学音乐的。”
画家调着色，眼也不抬地说：“我猜是键盘乐器。”
池林看了看自己指尖上的茧，笑道：“你怎么不猜中国的乐器呢，那些琴也会弹出茧，比如古筝。”
画家没回答，停下笔，忽然望向他：“你有兴趣给我当模特吗？”
新年夜里他没有回家，和陌生男人在异国的旅店里，度过了安静又漫长的一个晚上。
画家用他老旧的小音响放着歌，英文rap，池林听不清歌词。他坐在温暖的壁炉边，面颊靠着椅背，身上的衬衫褶皱光影分明。画家凝视着他身上的每一寸细节，手上被素描铅笔和碳粉沾得像个挖煤工。
池林看笑了，眯起眼睛问：“你画过很多人吗？”
画家目不转睛，好久才回答他：“不算多，我更喜欢画风景。”
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