沈清呆立当场，背脊一GU寒意窜上来。
街上其他人依旧安然经过，像什麽也没发生。
他心里明白，缝隙并非只有自己能感受到。还有人。只是他们的下场---不容乐观。
傍晚，他去了市场街。
那里人声更杂，摊贩吆喝、孩子乱跑，空气混着油烟味。相b档案局，这里显得「活」一些。
沈清正挑选乾粮，眼角余光却捕捉到一幕：隔壁摊位的老板娘把一张收据递给顾客。
那上头的笔迹，让他心口骤然一紧。
熟悉。父亲的笔迹。
收据很快被折起，塞进袋子。老板娘笑着招呼下一位客人，好像什麽也没发生。
沈清走过去，声音微颤：「老板娘，刚刚那张收据…」
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