飞过傍晚。赶路的他，在一纸药方里煎着
听到有人吐出满含秋色的液体。
他沉默。月初，用树枝在地上画名字。
在通往未知的那条路上
刻记号，写碑文，一片落叶足以盖住的一生
不过一阕落在水面的浮词，任飘零。
面朝萧瑟的北方，风声，水声，纷纷落马。
正如他在薄暮把自己灌醉，倒在偏爱的秋色秋地。
2006-9-12
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