许敬若凑过去，戳了戳他肩，“你怎么不说话？”
沈煜清擦着手上的机油，抬头，“这不都回国了，还想这些干嘛，往前看吧。”
“你说得倒轻松，整整七年啊，你知道我少吃多少顿铜锅涮羊肉吗？”
“唐人街不是有吗？你想吃怎么不去吃？”
“啧，我说你这小子怎么油盐不进呢。”
沈煜清深深地看他一眼，许敬若不是话多的性格，为何今日总在闲聊。皱眉问道：“你回国，只是为了还人情吗？”
“不止，”火苗高高蹿起，许敬若抓住淋雨木棍，投进火堆，“宋高远杀了我老婆，我要为她报仇。”
沈煜清心里一咯噔，“什么时候的事？”
许敬若没回答，指着他怀里的钟，打岔道：“你这钟里面有什么？刚刚一直没来记得问，全在和你闲扯了。”
沈煜清犹豫一瞬，风从关不严的窗户钻进来，他缩了下脖子，莫名想起温哥华的长椅，和那个街头的流浪汉第一次对视。
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