许三多起初不懂，现在他都懂了，所以更难说出口。
小屋里，许百顺抽着廉价的自制烟，一边咳，一边抽，烟雾和香火交缠在一块，熏得不大的空间一片白茫茫。
许三多搬了个小板凳坐在门口的位置，他看向母亲的照片，模模糊糊，突然发问：“娘吃辣吗？”
“不爱吃，总说少加点儿红。”许百顺眼中溢出怀念的柔情，年老之后，总是乐于回忆往事，“那会还没有这么发达，生了你之后你娘就说想吃糖，我跑到山外头，给她背了红糖回来煮水喝。天太热哩，糖化了，黏了我一背，回来人就没了，我把红糖煮了喂你，你喝得可甜。”
许百顺淡淡地叙述，仿佛这件事与他毫不相关，但是妻子离世，孩子尚小，怎么可能不哀伤。只是时间久了，一切痛苦都成过往。
许三多的眼泪直直掉下来，砸到手背上，他从来没听过这些，小时候一提到母亲，许百顺就拿棍子抽他，不许他再问。
“那为啥给我取名三多？”许三多问出了长久以来的疑问，他们都爱他，为什么还觉得他多余？
许百顺没有像以往那样骂他熊，骂他多余，入冬以来的病和事耗去他不少力气，年岁让他有时会平和下来：“为啥？我有三个儿子，多好。三多，挺好。”
许三多泪水止不住，抹了满手的凉。
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