而他，从未真正记得过任何人。
也许，他真正Ai上的，不是那人，而是那个在他身上写故事的人。
他不是被Ai，他是被书写。
而他，甘之如饴。
这一夜，他没有去找对方，他只是把房间里的镜子转过来，坐在床上，轻轻地问自己：
「你到底想成为谁？」
「我不知道。」
「你到底是谁？」
「……我不知道。」
自问自答，像个白痴，可他自始自终都知道答案。
并非巧妙地回避，而是偏偏不愿去碰触。
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