“咱家以为，必当是称手的。”汪仁收回视线。
燕淮在有意识地避开他的问题。
汪仁察觉了其中的意思，遂不再多言。
御景亭里，只有他们二人呆着，一直呆到了黄昏渐近。
燕淮握着笔的手骨节分明，修长白净，看上去就像是读书人的手。可他笔下的画，一如谢姝宁在心中怒骂的，丑得根本就不像是画。他也果真是不大会画画……他的手，亦不是读书人的手，而是武者的手。
掌心的茧子消不去，手背上隐隐约约的旧年伤痕，也无法消去。
他提笔的力道过大，落笔也没有章法，作画的时候眉宇间也总含着抹难以掩盖的冷冽。
即便他在笑，那股子肃杀之气还是如影随形，仿佛与生俱来。
汪仁同他一块呆了一个多时辰，来来回回看了燕淮多遍。他忽然有种感觉，假以时日，眼前的紫衣少年，会长成一柄出鞘的利剑。
如今，这柄还未打磨完成的利剑却提着笔在作画。
就连握笔的姿势都像是在握剑——
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