窗外冷白的日光照进来，衬得他侧脸通透如玉，漆黑的眉眼犹如画成，搁在书上的手指修长匀称，浑身矜贵清冷的气度。
他若有所察地掀起眼帘，正撞上她偷看的目光。
“不会写”齐郁问。
谢胧装模做样蘸墨，却忍不住咕哝，“我好像真的没有写字的天赋。”
她也不是没认真学过，可就是有形无神。
正在她叹气的时候，斜后方伸出一只手，握住了她执笔的手。对方的手心微凉，手掌宽大有力，轻而易举握住她的手，带着她一笔一划地写字。
两人靠得太近，谢胧的后背能感觉到齐郁身上的温度，对方的呼吸撒落在她头顶，有些痒。整个人笼罩在齐郁的气息中，谢胧慢慢地，心脏跳得一下比一下快。
她下意识挪动了一下。
彼此衣料摩擦出窸窣轻响，齐郁呼吸仿佛乱了一瞬。
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