这句话你说得很轻，但他仍听见了。
他没有立刻回应。那一刻安静得可怕，连风都绕过了你们。
你以为他会生气，会命人把你赶下船，会把那些画撕个粉碎。
但他只是站在原地，微微偏过头，视线再度落向画板，那些羽翼、那些蓝，那些被无数次捕捉下来、几乎痴迷地临摹出的姿态。
马尔科感到一阵……难以言喻的不自在。那不是厌恶，也谈不上真正的愤怒，只是一种，说不清的刺痒感。
他并不习惯被注视，尤其不是这种程度的，战场上的敬畏与敌意他见得多了，却从未有谁，用这样的方式，静静地、一页一页地，记录他的形T与光。
而这些画，画得太细了，细得几乎让人觉得你不是在看，而是在某种秘密的祭祀里膜拜。
他沉默地看了片刻，喉头动了动，终于说道：
“别让别人看到这些。”
声音不高，语调仍然是那种懒洋洋的、带着年岁感的低音，听不出情绪，也听不出责备。
内容未完，下一页继续阅读