黄衣姑娘有些慌张地站起来，已经不打算听了，“算了，我……”
“你用什么作诗？”阮觅突然问她。
黄衣姑娘起身起到一半，又慢慢坐下去，脸色茫然，“嗯……用手，用笔，用墨。”
“诗从哪里来？”
“从我心中来。”
“作诗的时候感觉快乐吗？”
黄衣姑娘回忆了一下自己小时候作诗的场景，就算那时候不懂什么意境平仄对仗，可每回都是将自己的情绪融入诗中，写完后都有畅快淋漓之感。
等到大一些的时候，时常被人说匠气十足，难登大雅之堂。所以自那之后，每回作诗都迟迟不敢落笔，再也没有小时候的快乐了。
想到这儿，她嗫嚅一下，先是点了点头，接着又摇头。
阮觅看着她的反应，继续道：“诗从你心中来。每个人的心都是不同的，故而诗也不同。一千个人，便有一千种诗。何谓有灵气的诗？让人心生感触，念念不忘罢了。你写的诗，不是也曾让你自己念念不忘吗？”
“写自己的诗，让别人说去罢。”
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