李休也放下了筷子，擦着手上的油渍随口问道。
“她死了。”
醉春风淡淡道。
李休擦拭手掌的动作一顿，然后沉默了下来。
他不是个多愁善感的人，但此刻却有一种说不出的感觉，他从未见过那画中女子，所以自然不是难过。
他只是想起了那双纯净的眸子和那身满是尘埃的衣衫。
李休没有问怎么死的，醉春风也没有兴趣说。
两个人从椅子上站了起来，拉开驿站的门走了出去，此时已经下午，即将傍晚，按理说应该在此过夜翌日再走也不迟。
奇怪的是两人谁也没提此事。
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