“不是。”他说，“每天我做饭，你在边上站着。”
她笑了。那种笑容和他在车库里看到的、在床上看到的、在餐桌前看到的都不一样。那里面没有孤独，没有隐忍，没有欲言又止。只有一种很纯粹的、很轻的、像柠檬水一样的——
快乐。
“好。”她说。
那天晚上，两个人坐在那张六十块钱的折叠餐桌前，对面是一盘糖醋排骨、一碗西红柿蛋花汤、一碟凉拌黄瓜。排骨盛在一个白色的盘子里，盘沿有一道缺口——那是搬家的时候磕的。汤碗是搪瓷的，蓝色，碗底印着一朵褪色的花。
“你什么时候学会做西红柿蛋花汤的？”她问。
“今天。”他说，“中午休息的时候查的食谱。”
“你上班时间查食谱？”
“我在食堂吃饭的时候查的。不算上班时间。”
“你这个人——”
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