她的手搭在梳妆台的边沿，没有说话，什么都没有说。
棱镜折射出淡青色旗袍的叁重背影，尚且窈窕，却倍感落寞。
没有表情，一切与她，与周慕云相关的事物好似都在缓慢而艰难地流逝与倒退。
苏丽珍没有忘记每一次在这小小的房间里与他谈天说地时的样子。
又或许她想忘记。
睫毛不堪眼眶酸涩的重负，频频眨动。
无声而汹涌的落泪。
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或许，或许，或许
多少次寄希望于这两个字，却又在转念之间无声放弃。
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