姐妹二人在摊子旁那条油腻发亮、被无数屁股磨得光滑的长条木凳上坐下。老翁很快端来一个粗瓷大碗，热腾腾地放在他面前的小木桌上。
汤色清亮，浮着点点金黄的油星，翠绿的葱花点缀其间。十几个圆鼓鼓的馄饨挤在碗底，皮子薄得像蝉翼，透出点点晕红的肉馅。香气扑面而来，英招拿起调羹，舀起一个馄饨，吹了吹气，正要送入口中。
碗底，在汤水的轻微荡漾中，几粒米沉浮着。
吃得炒米没洗啊，她膈应了一下，算了，不干不净。
一碗馄饨下肚，英招觉得四肢百骸都暖了。她咂咂嘴，对埋头忙活的摊主老王说：“老王，你这汤头有一股米味。”
老王嘿嘿一笑：“我是放了大米。”
“那多黏糊啊，这汤清得很。”陆吾说。
“我捡的米，”老王把馄饨漏勺在锅沿上“梆梆”磕了两下，“就我家街上，这几天都能捡到。米很邪乎，冷饭回蒸三次，还是一粒一粒的，清清楚楚，一点不烂，吃得我老婆子龇牙咧嘴。我寻思着煮饭不行，熬汤没准是块好料，一试，果然鲜。”
姐妹听着，只当是坊间趣闻。
过了几天，又是个黄昏，英招下值来吃馄饨。老王的脸却耷拉着，像是没发的面团。
“怎么了？”英招问。
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